Nunca cuento que corre sangre por mis venas, heredada del norte y de la tierra del fin del mundo. No es un secreto tampoco, es solo parte de mi raza. En esa tierra de nieblas, donde creen que te puedes convertir en loba, o en bruxa, hay unos genes que aúllan en mitad de la noche, cada vez que he de utilizar el instinto, cada que lanzo mis runas, cuando escucho el viento o hablo con el agua. Las tierras del norte, me dicen por más que no quiera, que llevo sangre de errantes en mis venas. Es normal así no encuentre mi sitio, y me lleva a tiempos ya pasados, donde la oscuridad, el secretismo y la marcha sobre el polvo era la única supervivencia. Pero así como la tristeza está instalada sobre mi pelo cobrizo, lo está la risa sobre mis labios pequeños. Sobre la boca que no utilizará la magia, sobre las manos creadoras, las que saben qué lugar exacto del cuerpo encierra un mal, sin saber nada de anatomía. No le pedirán nada al viento del norte, no se usará para nada que no sea ayudar a los demás. Y cuando mis sueños me muestran el futuro inmediato, los escucharé y veré como una película de otro tiempo, a ese al que pertenezco, donde ayudar, se pagaba caro, como se paga ahora. Recuerdo una niña muy asustada, camino de casa, a la que rodeaban y decían, te vamos a sacar los ojos, eres bruja, y todas las brujas son malas, y tú lo eres. Se durmió entre mis brazos la meiga, que naide la despierte.
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