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LA HERIDA
La herida tiene su esquina
profunda y amistosa.
Allí,
detenida con sus amaneceres
y entre señales huérfanas
en la calle de sus causas,
se quedó el aroma de la lluvia
con una ausencia encendida.
Allí,
donde taconean las tardes esquizadas
por espejos esparcidos
y sombras metafóricas,
se reúnen los colmillos de la noche
y devoran los leños del sueño.
Allí,
en el musgo de sus grietas,
apoyan las estrellas
sus manos etiológicas
y duerme su inmortalidad
la lágrima de un pájaro.
--Mariette Mounier--
profunda y amistosa.
Allí,
detenida con sus amaneceres
y entre señales huérfanas
en la calle de sus causas,
se quedó el aroma de la lluvia
con una ausencia encendida.
Allí,
donde taconean las tardes esquizadas
por espejos esparcidos
y sombras metafóricas,
se reúnen los colmillos de la noche
y devoran los leños del sueño.
Allí,
en el musgo de sus grietas,
apoyan las estrellas
sus manos etiológicas
y duerme su inmortalidad
la lágrima de un pájaro.
--Mariette Mounier--
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