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| Imagen, Mar Martín |
Tal vez fuera una manera de no muerte. Perdurar más allá del tiempo y de los pasos. Ser libertad al escribir viento y ser furia al describir el mar. Una y otra vez, año tras año, cada vez que esos renglones fueran leídos y desposeídos del olvido.
No fue quizá de modo consciente. Más cierto era, que esos momentos y todos aquellos que callamos y dejamos entre líneas, se quedaban más allá de este cuerpo para un día, volver en otro envoltorio a emocionarnos al releernos sin saber que somos nosotros mismos.
--Mayo--
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